Describir como lo hago es casi más artístico que aquello que describo,
las líneas que se juntan, los degradados, las sombras, salen de mis manos,
sin explicación,
como toda la belleza y maldad que encierro,
que encierra cada uno,
y que probablemente,
es más encriptado que buscar la razón por la cual,
la suerte mía de poder hacerlo,
vino quizás de seres extraordinarios,
de nebulosas desconocidas
y galaxias pentagonales en la otra punta de nuestra existencia,
junto al borde de la misma idea que brota
en el instante que la ejecuto.

No se pueden tener convicciones
acerca del rumbo de otras cabezas y otros cuerpos,
pues los pechos ajenos
( y a veces el nuestro propio)
casi siempre ocultan esquinas empolvadas y oscuras al borde de sus propias catástrofes.

Las mentiras no existen en los trazos,
sólo el capricho de brotar a su antojo de mi mano
las hace entrar del mundo de la mente
a la dimensión de los muertos-vivos,
por ello cuando los observo no los juzgo....
sólo siento envidia del lugar del que vinieron.